The Storyteller

Evie Bennett hatte drei Dinge, ohne die sie morgens grundsätzlich nicht das Haus verließ: ihren Schlüsselbund, ihren Thermobecher mit viel zu süßem Tee und ihre Armbanduhr. Letztere war seit gestern Abend Gegenstand einer ausgesprochen unangenehmen Angelegenheit. „Acht Uhr sechzehn“, murmelte sie und betrachtete das kleine silberne Zifferblatt an ihrem Handgelenk.
Dann hob sie den Blick zur großen Uhr über dem Eingang einer Bäckerei.

23:47 Uhr.
Noch immer.

Evie verzog das Gesicht. „Ja, natürlich. Warum auch nicht?“ Sie nahm einen Schluck Tee und setzte ihren Weg fort. York war an diesem Morgen ungewöhnlich laut. Nicht wegen des Verkehrs. Nicht wegen der Touristen, die sich selbst im November durch die engen Gassen drängten. Und auch nicht wegen der Möwen, die offenbar beschlossen hatten, die Stadt endgültig zu übernehmen. Nein. Die Menschen stritten über die Zeit.

„Ich sage Ihnen doch, mein Wecker hat nicht geklingelt!“
„Meiner auch nicht!“
„Der Strom war aber gar nicht weg!“
„Dann erklären Sie mir, warum meine Mikrowelle plötzlich eine Stunde nachging!“

Evie ging an zwei Männern vorbei, die vor einem Elektronikgeschäft standen und auf die ausgestellten Digitaluhren starrten. Alle zeigten dieselbe Uhrzeit.

23:47.
Einige blinkten. Andere waren vollständig erloschen. Und wieder andere liefen inzwischen weiter, allerdings mit genau einer Stunde Verspätung. Es war das Gesprächsthema des Morgens. Gestern Abend, um exakt 23:47 Uhr, hatten sämtliche Uhren der Stadt aufgehört zu funktionieren. Armbanduhren. Wanduhren. Handys. Computer. Die große Bahnhofsuhr. Sogar die alte Standuhr im Antiquariat, die seit vierzig Jahren angeblich keine einzige Sekunde verloren hatte. Alle. Bis auf eine. Evie hob erneut ihren linken Arm. Der Sekundenzeiger bewegte sich gleichmäßig.

Tick.

Tick.

Tick.

„Angeberin“, murmelte sie. Es war nicht so, dass Evie sich darüber beschweren wollte, dass ihre Uhr funktionierte. Ganz im Gegenteil.
Aber sie hätte gern gewusst, warum. Denn die Sache mit den Uhren war nicht das eigentlich Seltsame. Das eigentlich Seltsame war die fehlende Stunde. Niemand konnte sich erklären, was zwischen 23:47 Uhr und 00:47 Uhr geschehen war. Nicht einmal Evie. Und das beunruhigte sie mehr, als sie zugeben wollte. Normalerweise erinnerte sie sich an Dinge, an die sich sonst niemand erinnerte. An Gespräche, die niemals stattgefunden hatten. An Menschen, die plötzlich nicht mehr existierten. An ein kleines Mädchen mit roten Gummistiefeln, das sie vor drei Wochen an einer Bushaltestelle gesehen hatte und das am nächsten Tag auf keinem einzigen Überwachungsvideo zu finden gewesen war. Solche Dinge eben. Aber gestern Nacht? Nichts. Sie erinnerte sich daran, wie sie auf ihrem Sofa gesessen hatte, eine Tasse Kamillentee in der Hand und ein halb gelesenes Buch auf den Knien. Ihre Armbanduhr hatte 23:46 Uhr angezeigt. Dann hatte sie geblinzelt. Und plötzlich war es 00:47 Uhr gewesen. Ihr Tee war kalt gewesen. Das Buch hatte auf dem Boden gelegen. Und draußen hatte ein Hund gebellt. Eine ganze Stunde. Einfach weg. Evie hatte danach fast zwanzig Minuten lang versucht, sich an irgendetwas zu erinnern. Ein Geräusch. Eine Bewegung. Einen Gedanken. Aber da war nichts gewesen.
Nicht einmal eine ihrer üblichen seltsamen Erinnerungen. Nur eine merkwürdige Leere. Als hätte jemand eine Seite aus einem Buch gerissen und anschließend sorgfältig darauf geachtet, dass niemand die fehlende Seite bemerkte. Niemand außer ihr, zumindest was ihre Uhr betraf.

„Evie!“
Sie blieb stehen. Vor dem kleinen Blumenladen an der Ecke winkte ihr Mrs. Whitmore zu. Die ältere Dame trug einen dicken Wollmantel und hielt eine Einkaufstasche in der Hand. „Guten Morgen, Mrs. Whitmore!“
„Ist das nicht eine schreckliche Sache mit den Uhren?“
„Kommt darauf an. Vielleicht haben wir alle einfach kollektiv beschlossen, eine Stunde länger zu schlafen.“ Mrs. Whitmore lachte nicht.
Die gesamte Stadt diskutierte heute morgen darüber und stellte eigene Überlegungen an. Mrs. Whitmore zum Beispiel meinte ihr Mann sagte es wären die Russen, die Chinesen oder sogar diese Satelliten.
Evie nickte ernst. „Die Satelliten sind besonders verdächtig.“ Mrs. Whitmore beugte sich etwas vor. Dann erzählte sie Evie das sie gestern Abend mit ihrer Schwester telefoniert hatte. Es wäre kurz vor Mitternacht gewesen, daran erinnerte sie sich ganz sicher. Aber das eigentlich Merkwürdige an dieser Geschichte war das ihre Schwester sie heute Morgen gefragt hatte warum sie mitten in der Nacht angerufen hatte. Evie runzelte die Stirn. „Vielleicht haben Sie sich einfach in der Uhrzeit geirrt.“
Mrs. Whitmore hätte in diesem Gespräch wohl überhaupt nichts gesagt. Eine ganze Stunde lang. Geatmet, ja. Aber wohl kein Wort gesprochen. Ein kalter Windstoß fuhr durch die Straße. Evie schluckte. „Das ist … ungewöhnlich.“

„Nicht wahr?“
„Vielleicht ein technischer Fehler.“
„Ja.“ Mrs. Whitmore nickte eifrig. „Ja, das wird es sein.“ Evie schenkte ihr ein aufmunterndes Lächeln und verabschiedete sich. Erst als sie einige Meter weitergegangen war, verschwand das Lächeln aus ihrem Gesicht. Eine Stunde lang atmen. Ohne zu sprechen. Ohne sich zu bewegen. Ohne sich später daran erinnern zu können. Sie schaute auf ihre Uhr.

08:21 Uhr.
Tick.
Tick.
Tick.

Für einen winzigen Augenblick glaubte sie, zwischen den einzelnen Schlägen etwas anderes zu hören. Ein leises, kratzendes Geräusch.
Wie Fingernägel auf Glas. Evie blieb stehen. Das Geräusch verschwand. Sie sah sich um. Menschen gingen an ihr vorbei. Ein Fahrradfahrer klingelte ungeduldig. Irgendwo wurde eine Autotür zugeschlagen. Alles normal. Natürlich. Völlig normal. „Du brauchst Urlaub, Bennett“, sagte sie leise zu sich selbst. Sie ging weiter. Das Antiquariat lag in einer schmalen Seitenstraße, nur wenige Gehminuten von den Shambles entfernt. Es war ein kleines, verwinkeltes Geschäft mit dunklen Holzregalen, staubigen Schaufenstern und einem Messingschild über der Eingangstür.

WHITAKER & SONS – ANTIQUITÄTEN UND SELTENE FUNDSTÜCKE

Der Name war etwas irreführend. Mr. Whitaker hatte keine Söhne. Er hatte nicht einmal Kinder. Aber sein Vater hatte das Geschäft vor fast sechzig Jahren so genannt, und Mr. Whitaker behauptete, eine Änderung des Schildes würde die Kundschaft verwirren. Evie arbeitete seit knapp drei Jahren dort. Sie mochte den Geruch alter Bücher, die knarrenden Dielen und die unzähligen Gegenstände, deren Geschichten niemand mehr kannte. Manchmal allerdings kannte sie diese Geschichten. Auch solche, die eigentlich niemals stattgefunden hatten. Besonders alte Gegenstände konnten seltsame Dinge mit ihrer Wahrnehmung anstellen. Einmal hatte sie eine Taschenuhr berührt und plötzlich die Erinnerung an einen Mann gehabt, der im Jahr 1892 in einem Zugabteil gestorben war. Nur hatte es den betreffenden Zug laut sämtlichen historischen Aufzeichnungen nie gegeben. Mr. Whitaker hatte ihr daraufhin geraten, weniger Kaffee zu trinken. Evie hatte beschlossen, ihm nicht mehr von solchen Dingen zu erzählen.

An diesem Morgen war sie beinahe an ihrem Arbeitsplatz angekommen, als sie etwas bemerkte. Etwas Blaues. Sie verlangsamte ihre Schritte. Auf dem schmalen Kopfsteinpflasterstreifen direkt neben dem Antiquariat stand eine Polizeinotrufzelle. Eine alte, blaue Polizeinotrufzelle. Evie blieb stehen. „Was zum …?“ Sie blinzelte. Sie betrachtete das Ding genauer. Dunkelblaues Holz. Weiße Fenster.
Eine kleine Lampe auf dem Dach.

Über den Türen stand in weißen Buchstaben:
POLICE PUBLIC CALL BOX

Evie sah die Straße hinunter. Dann wieder zur Box. Sie war sich ziemlich sicher, dass gestern noch keine Polizeinotrufzelle vor dem Antiquariat gestanden hatte. Eigentlich war sie sich sogar absolut sicher. Schließlich ging sie jeden Morgen denselben Weg. Und eine knapp zweieinhalb Meter hohe blaue Holzkiste gehörte nicht gerade zu den Dingen, die man leicht übersah. „Na, wunderbar“, murmelte sie. „Erst verschwinden sechzig Minuten, und jetzt wachsen Polizeiboxen aus dem Boden.“ Sie wollte gerade weitergehen, als sie den Mann bemerkte. Er saß auf der Bank daneben. Mit einer Sonnenbrille. Und einer E-Gitarre, die er ziemlich intensiv bearbeitete.

Evie betrachtete das Ganze einige Sekunden.
Sie blinzelte.
Einmal.
Zweimal.
Nahm langsam einen Schluck aus ihrem Thermobecher.
Und blinzelte erneut.

Dann schaute sie auf ihre Uhr. 08:27 Uhr. Sie hatte noch drei Minuten, bevor Mr. Whitaker sie für ihre Unpünktlichkeit tadeln würde.
Andererseits …

Eine blaue Polizeibox.
Ein grauhaariger Mann.
Eine Sonnenbrille.
Und eine elektrische Gitarre.
Das war selbst für York eine ziemlich ungewöhnliche Kombination.

Sie machte einen vorsichtigen Schritt näher. In diesem Moment geschah es. Ihre Armbanduhr blieb stehen. Evie erstarrte. Der Sekundenzeiger verharrte zwischen zwei Markierungen. 08:27:13 Uhr.
Sie starrte darauf. „Nein.“ Eine Sekunde verging. Dann noch eine. Der Zeiger bewegte sich nicht. Evie klopfte gegen das Glas. Nichts.
Sie schüttelte ihr Handgelenk. Immer noch nichts. „Nein, nein, nein. Das machst du jetzt nicht.“ Dann setzte sich der Sekundenzeiger wieder in Bewegung.

Tick.
Tick.
Tick.

Evie atmete aus. Und plötzlich war da etwas. Kein Bild. Keine Stimme. Keine Erinnerung. Nur ein Gefühl. Ein schrecklich vertrautes Gefühl. Als würde jemand direkt hinter ihr stehen, obwohl sie wusste, dass dort niemand war. Als hätte die Luft für einen Moment vergessen, wie sie sich bewegen musste. Sie hob langsam den Kopf. Die blaue Box stand unverändert vor ihr. Der grauhaarige Mann war noch immer mit seiner Gitarre beschäftigt. Aber Evie bemerkte jetzt etwas, das ihr zuvor entgangen war. Die kleine Lampe auf dem Dach der Box leuchtete schwach. Nicht hell. Nicht einmal besonders auffällig. Nur ein sanftes, bläuliches Flackern. Und mit jedem Flackern spürte Evie ein winziges Ziehen hinter ihren Augen. Dieses Gefühl war anders. Viel stärker. Und viel älter. Sie konnte nicht sagen, warum sie das wusste. Sie wusste es einfach. Ein kurzes Räuspern ihrerseits. "Ähem.", dann nahm sie demonstrativ noch einen langsamen Schluck aus ihrem Becher. "Sie wissen offensichtlich wie man unauffällig auffällig ist!", sprach sie den Grauhaarigen an.