The Storyteller

Man sagt, ein menschliches Herz blutet nur einmal aus. Zumindest dachte Commissioner Hawthorne an diesen Satz, als er seinen Körper aus dem Auto schwang, dass er am Rand der High Street in Whitechapel geparkt hatte. Die Nacht hielt nicht viel Schlaf für ihn bereit, wenn man bedachte, dass die Zeiger seiner Armbanduhr auf vier Uhr morgens standen. Zumindest achtete er nur auf den kleinen Zeiger. Alles andere war optional. Das Wetter war für London typisch. Die Briten nannten es "beschissen, aber nicht so beschissen, wie es sein könnte". Kalt, nass, aber nicht regnend. Immerhin etwas. Er schlug die kurze Jacke, die er von der Rückbank seines Wagens nahm, kurz in der Nachtluft aus und atmete durch. Seine kräftigen Finger fuhren durch den zotteligen Bart, der freilich um diese Zeit weder gewaschen, noch frisiert war. Wenn er an seinem Hemd roch, dachte er bereits, dass er wie ein alter Mann stank. Er roch wie sein Vater, kurz vor dessen Tod. Alter Schweiß und Tabak. Aber die Menschen konnten ihn dahingehend mal. Was erwartete man von einem Polizisten, den man um vier Uhr morgens mit zitternder Stimme weckte und über eine Leiche informierte, die er gesehen haben musste. Die Häuserreihen der Straße standen eng beisammen. Gute, alte englische Bauweise, dachte er bei sich, als er seine Zigaretten zutage förderte und im Schein des Mondes mit einem kleinen magischen Feuerzeug anzündete. Es war eine Art kleine, rechteckige Schachtel, deren einziger Zweck war, sie aufzuklappen. Darin befand sich weder Benzin noch ein Funkenschloss, sondern vielmehr eine magische Flamme, die sich aktivierte, sobald er die Büchse öffnete. Das einzige Stückchen Magie, dass er sich erlaubte und duldete. Der erste Zug des Rauchs brannte in der Lunge. Angenehm, beinahe fadenscheinig angenehm, während er sich über die nasse Straße kämpfte. Vor den Häuserreihen war eine Blockade errichtet worden. Die Nacht leuchtete in roten und blauen Strobelichtern, als er den Streifenwagen näher kam. Drei Caster standen um den Tatort herum und hatten Schildzauber gewirkt, wie es schien. Ein dünner Schleier nebeliger Luft lag um den ganzen Bereich, der ein Eindringen nur auf Erlaubnis möglich machte. Ein junger Caster, vielleicht gerade mal Mitte zwanzig, trat hervor und sah ihn an. "Ausweis?", fragte er bohrend und fing sich dafür gleichsam einen eiskalten Blick. "Steh mir nicht im Weg Bursche", knurrte Hawthorne mit der Zigarette zwischen den Zähnen und einer tiefen, grollenden Stimme. "Die Nacht war kurz, das Nervenkostüm ist kürzer. Also: Barriere öffnen!" "Sir, ich kann diese Barriere nur für Angehörige der Poliz-" "Commissioner!", rief eine ebenfalls jugendlich wirkende Stimme hinter der Barriere. Und bei Gott, Hawthorne kannte die Stimme. Richardson, dieser elende Speichellecker. Innerlich nahm er es dem Jungspund übel, dass dieser zu dieser späten Stunde bereits frisiert und rasiert war. Jugend war ein Geschenk, dachte Hawthorne und strich sich durch seinen mittlerweile ergrauenden Bart und die kurzgeschorenen Haare. Es war noch nicht allzu lange her, da war er der erste am Tatort gewesen. Und jetzt war es ein blonder Jünglich mit schrecklichem weißen Hemd und beigem Trenchcoat, der ihm entgegen eilte und das bleiche Gesicht des Casters zu überspielen suchte, der hastig die Barriere öffnete, sodass der Commissioner eintreten konnte.