Der Himmel bestand aus sechs schimmernden Ringen, die langsam umeinander kreisten. Jeder von ihnen war mit winzigen Lichtpunkten übersät, als hätte jemand Sterne eingefangen und an den Himmel gehängt. Callie saß im Schneidersitz auf einem Felsen aus tiefblauem Gestein. Ein leichter Wind spielte mit ihren violetten Haarsträhnen. Vor ihr schwebte ihre kristallene Konsole – für sie gestochen scharf sichtbar. Dutzende violette Symbole liefen darüber hinweg wie Wellen auf Wasser.
Sie tippte mit erstaunlicher Geschwindigkeit. „...nein... nein... nein... definitiv nein.“ Ein weiteres Symbol flackerte rot. „Jonathan war hier. Vor exakt...vier Jahren, drei Monaten, sechs Tagen, neun Stunden, zwölf Minuten... und...“ Sie legte den Kopf schief. Sie schloss kurz die Augen. „...dreiundvierzig Millisekunden.“ Callie seufzte kurz. „Du wirst wirklich immer besser darin, Spuren zu verwischen...“

Mit einer schnellen Handbewegung zog sie mehrere Zeitlinien auseinander.
Ein Netz aus violettem Licht spannte sich vor ihr auf. Nicht zweidimensional. Es wirkte eher wie ein Kristall, dessen Facetten jeweils eine andere Möglichkeit der Zeit zeigten. Callie biss sich auf die Unterlippe. „Also... entweder bist du freiwillig nach Süden gegangen...“ Sie verschob eine Linie. „...oder du wurdest gezwungen...“ Und noch eine Linie.
„...oder...“

Sie hielt inne. Ihre Augen wurden schmal. „Moment.“ Etwas stimmte nicht. Ein Bereich ihres Zeitfensters flackerte. Nicht violett. Gold. Sie runzelte die Stirn. „Gold...? Jonathan?“
Nein. Die Frequenz passte nicht. Sie war... älter. Chaotischer. Fast so, als würde jemand gleichzeitig durch zwölf Zeitlinien stolpern. „Was... bist du denn?“ Sie tippte schneller und die Konsole reagierte sofort.

WARNUNG
EXTERNE TEMPORALE ANOMALIE
„Das sehe ich selbst.“ Ein weiterer Alarm.

MATERIALISIERUNG IN 00:00:17
„Materialisierung?“ Callie blinzelte. „Hier?“ Niemand konnte einfach in ein fremdes Zeitfenster springen. Das war...praktisch unmöglich. Sie überprüfte die Koordinaten. Diese stimmten allerdings. Auch die Zeit war vollkommen korrekt. Selbst die Raumachse war einwandfrei. „Nein.“
Sie überprüfte alles noch einmal. „Nein, nein, nein.“ Wieder dieselbe Anzeige.

00:00:10
Callie sprang auf. „Wer macht denn bitte SO etwas?!“ Sie begann hektisch über ihrer Konsole zu tippen. Vielleicht ließ sich die fremde Signatur umlenken. Vielleicht nur ein paar Meter. Fünf Meter würden schon reichen. Nichts. Die Anzeige blieb.

00:00:06 „Na toll.“ Sie stemmte die Hände in die Hüften. „Dann eben direkt vor meiner Nase.“
00:00:05 Ein tiefes Brummen vibrierte durch die Luft. Callies Augen wurden groß. „...Das klingt überhaupt nicht gesund.“
00:00:04 Der Boden begann leicht zu zittern. Der Wind änderte plötzlich seine Richtung. Die Kristalle im Gestein summten.
00:00:03 „Wer auch immer du bist...“ Sie verschränkte die Arme. „...du schuldest mir eine Erklärung.“
00:00:02 Das Brummen wurde lauter. Nicht aggressiv. Eher...fröhlich. Unverschämt fröhlich. Callie hob kurz eine Augenbraue.
00:00:01 Mitten in ihrem Zeitfenster riss die Luft auf. Nicht wie ein Portal. Mehr wie Stoff, der auseinandergezogen wurde. Ein blaues Rechteck entstand. „...Was zum—“

VWORP. VWORP. VWORP.

Mit einem letzten, donnernden Geräusch materialisierte eine blaue Polizeibox direkt neben ihr. Keine zwei Meter entfernt. Callie starrte sie sprachlos an. Sie sah auf ihre Konsole. Dann auf die Box. Dann wieder auf ihre Konsole. „...Das gibt's doch nicht.“ Ihre Konsole zeigte trocken an:

UNBEKANNTES ZEITREISEFAHRZEUG
GRÖSSER IM INNEREN: WAHRSCHEINLICHKEIT 98,7 %

Callie blinzelte. „...Größer im Inneren?“ Sie lachte ungläubig. „Das ist lächerlich.“

Das Feuer im Kamin des Schulleiterbüros von Hogwarts flackerte jäh auf. Smaragdgrüne Flammen leckten an schwarzem Marmor empor und warfen gespenstische Schatten über die hohen Regale, ehe sich daraus die Silhouette eines Mannes löste und mit geschmeidiger Eleganz auf den Teppich glitt.
Graue Augen schossen rastlos durch den dunklen Raum, der nur durch den Feuerschein und das fahle Mondlicht in den Bogenfenstern erhellt wurde. Die silbernen Gerätschaften, die Albus Dumbledore nach seinem Tod hinterlassen hatte, glänzten auf den Regalen, doch das magische Surren, das früher die Luft erfüllt hatte, war verstummt. Severus hatte es stets den letzten Nerv geraubt. Nun lag eine schwere Düsternis über der Szenerie, als würden die Wände Hogwarts ihr drohendes Schicksal erahnen. Die Porträts ehemaliger Schulleiter ruhten reglos in ihren vergoldeten Rahmen. Manche hatten den Kopf auf die Brust sinken lassen, andere schienen im dämmrigen Licht nur zu schlafen. Der nächtliche Gast am Kamin konnte sich des Eindrucks jedoch nicht erwehren, dass ihn dutzende Augen beobachteten, sobald sein Blick weiterwanderte. Nichts regte sich. Das Büro wirkte verlassen.

Lucius Malfoy ließ seine Hand in die Robentasche gleiten und spannte die Finger um den glatten Griff seines neuen Zauberstabs. Das Eschenholz lag kalt in seiner Hand. Weich, glatt und fremd. Es antwortete auf seine Magie, aber ohne Vertrauen, ohne jene selbstverständliche Vertrautheit seines alten Ulmenstabs. Lucius erlaubte sich nicht die Schwäche, sich den jähen Schmerz zuzugestehen, der ihm bei dem Gedanken an seinen alten Zauberstab durchzuckte. Er hatte ein dramatisches Ende in den Händen seines Lords im Kampf gegen Harry Potter gefunden.
Der Dunkle Lord hatte seinen Zauberstab gewählt. Welch größere Auszeichnung hätte einem Gefolgsmann zuteilwerden können? Ein Opfer, das er bereitwillig für ihre große Sache gab. Es war eine Ehre. Sagte er sich. Er wiederholte den Gedanken so oft, bis er beinahe glaubhaft klang.
Jegliche Gedanken daran, dass ihm sein Stab stets treu gedient hatte und er das vertraute Gefühl des silbernen Schlangenknaufs in der Hand vermisste, begrub er tief in der hintersten Ecke seines Unterbewusstseins zusammen mit der aufkeimenden Saat von Zweifeln und Ängsten, die sich bereits als dunkle Schatten in die Kerben seines Gesichts gegraben hatten.

Angespannt glitt er über den Teppich in den Raum hinein, sein Blick registrierte jeden Schatten, jede noch so kleine Bewegung. Das Feuer im Kamin knackte. Seine Roben raschelten leise – er hatte sich nicht noch einmal umgezogen. Nicht, dass es einen Unterschied gemacht hätte. Der Glanz des ehemaligen Malfoy-Oberhauptes war verblasst.
Ein Dreitagebart zierte sein Kinn, die Wangen wirkten eingefallen, die Haut fahl wie Pergament. Tiefe Augenringe umrahmten die gehetzt wirkenden grauen Augen des Mannes. Die Roben – einst Zeichen seines Status – hingen lose von seiner mageren Gestalt. Die Monate in Askaban hatten Lucius Malfoy etwas geraubt, das weder Gold noch Einfluss je hätten zurückkaufen können.  Wo ihn einst makellose Eleganz in beinahe provokanter Weise gekleidet hatte, blieb nur noch eine bröckelnde Fassade eines Mannes, dessen Stolz noch immer aufrecht ging, obwohl der Mensch darunter längst zusammengebrochen war.  Lucius erkannte sich im Spiegel nicht mehr wieder. Er hatte auch nicht mehr die Kraft, daran etwas zu ändern. Sein Fokus war ein Anderer geworden.

Er kam unangekündigt zu dieser späten Stunde. Unsicherheit nagte an ihm. War dieser Schritt richtig? Lucius wusste keinen anderen Rat. Es war ein Risiko, doch der Grund für seinen späten Besuch war ihm das wert. Auch wenn er Severus Snape längst nicht mehr Freund nennen konnte – zu unsicher waren die Zeiten geworden, um einem Menschen, den man einst so gut zu kennen glaubte, noch zu vertrauen – so war er doch der Einzige, an den sich Lucius in seiner dringlichen Lage zu wenden traute.
Nicht zuletzt, weil Narzissa ihm mit einer Eindringlichkeit, wie er sie selten an ihr erlebt hatte, versichert hatte, dass Severus seinem Schwur treu bleiben würde.
„Er hat geschworen, ihn zu beschützen, Lucius“, waren ihre Worte gewesen. „Der unbrechbare Schwur. Ich vertraue ihm. Zumindest mit dem Leben Dracos.“ Vertrauen. Etwas, das sich Lucius nicht mehr leisten konnte. Doch für Draco, seinen Erben, sein Fleisch und Blut, würde er alles versuchen.

„Severus?“, zischte er leise in das düstere Schweigen des Büros.
Seine Stimme durchschnitt die Stille kaum lauter als das Flüstern des sterbenden Feuers. Keine Antwort. Nur das leise Knacken der Glut und irgendwo tief im Schloss das ferne Ächzen alter Balken.
Lucius spürte, wie sich seine Finger fester um den Zauberstab schlossen.

„Die Seele ist nicht der Geist. Was war, muss nicht werden.“
Dies waren die Worte, die man an der Akademie sprach, als Tristan Vicander als Reinkarnation eines mächtigen dunklen Magiers identifiziert wurde, der vor Jahrhunderten das Reich terrorisiert hat. Man nahm den Jungen auf, bildete ihn aus und legte ihm sämtliches Wissen zu Füßen. Und die Geschichte wiederholte sich.
Als man Tristan wegen seiner Taten endlich der Akademie verwies und ihm Einhalt gebieten wollte, war es bereits zu spät. Seine Macht wuchs außerhalb zivilisierter Orte in einem erschreckenden Ausmaß.

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Um die Tragödie verstehen zu können, die seit einigen Jahren nur „der Fluch der Vicander“ genannt wird, müssen wir zuerst über Mórag sprechen.
Mórag, das war der wohl gefürchtetste Mann im Reich Vraesaria vor fast fünfhundert Jahren. Jeder Magier hat eine Affinität zu einer bestimmten Form der Magie. Die meisten erfahren nie, was diese ist, doch wer es herausfindet und sich darin schult, wird sein Leben lang und darüber hinaus als Meister seines Fachs gelten.
Mórags Affinität war die Nekromantie.
Zu seiner Zeit tyrannisierte er das Reich in seiner Gesamtheit mit Armeen von Untoten, Dämonen und Angehörigen der Wildlingsstämme. Mit seiner geballten Macht herrschte er von der Nekropole Halas im Nordosten des Landes aus und zwang das Reich und seine Herrscher beinahe in die Knie.
Bezwungen wurde der dunkle Herrscher von einem Bund mächtiger Zauberer, die in den Kriegskünsten geschult waren. Armeen fielen, um ihnen eine Gelegenheit zu verschaffen und schließlich wurde Mórag in seiner eigenen Festung getötet.
Der Alptraum schien vorbei und die dunklen Künste wurden aus allen angesehenen Institutionen des Landes verbannt.

Jahrhunderte später, da wurde ein Junge namens Tristan Vicander in eine unscheinbare Familie auf dem Land geboren. Der Junge war freundlich und schlau und als er den Angehörigen des höchsten Entscheidungsorgans der Magierschaft Vraesarias auffiel, erkannten diese sein magisches Talent.
Es dauerte nicht lange und Tristan wurde – durch geheime magische Prozeduren und Merkwürdigkeiten – als die lebendige Inkarnation der Seele des bösen Mórag ausgemacht. Natürlich wurde die Information geheim gehalten.
Doch „Sie Seele ist nicht der Geist. Was war, muss nicht werden“, sagte man sich und groß war die Versuchung, den bescheidenen gutaussehenden Jungen mit dem großen magischen Erbe in die Geheimnisse der Kunst einzuweihen.
Das sollte sich als schwerwiegender Fehler entpuppen. In den nächsten Jahren legte man das Wissen der Akademie vor dem Lehrling offen, förderte ihn auf die exklusivste Weise, gab ihm alles. Lehrer waren stolz, ihn zu unterrichten, Schüler eiferten ihm nach. Und nach einer ganzen Weile wurde aus dem Gefühl der Ehre der Eindruck des Privilegs. Sein Hunger nach Wissen trieb Tristan in immer größere Höhen – und immer abgründigere Tiefen. Schon bald setzte er sich mit verbotenen Lehren auseinander und was er dort fand, das korrumpierte ihn schlussendlich vollends.

Dunkle Mächte, sie flüstern zu einem, reden einem Überlegenheit und Macht ein. Und versprechen noch so viel mehr…

Und wieder war es zu spät, als es auffiel. Tristan hatte Gleichgesinnte der Akademie um sich geschart, politische Würdenträger bedrängt und Unruhen verursacht. Durch Experimente starben Menschen und schließlich konnte die Akademie nicht mehr tatenlos zuschauen.
Der folgende Kampf weitete sich zu einer Schlacht aus, die einen ganzen Stadtteil Imdalins, der Hauptstadt, zerstörte. Am Ende mussten Tristan und seine Getreuen fliehen. Aber das sollte sich bald als nur kleiner Trost erweisen. Denn der neue dunkle Magier soll angeblich die Wildstämme unterworfen haben und sich auf Krieg gegen das Reich vorbereiten. All das, um auch die letzten Geheimnisse seines Vorgängers ergründen und sein Werk vollenden zu können.

Nachdem Tristan geflohen war, wurden die Rufe nach Konsequenzen laut. Schon bald starteten Akademie und Herrschaft Imdalins eine Strafexpedition nach Kestria, der Heimat des Abtrünnigen. Diese Expedition hatte zwei Gründe: Der erste war, dass man sich erhoffte, Tristan würde seiner Familie zu Hilfe eilen und man könne ihn dort töten.
Der zweite Grund war der Druck der Bevölkerung, die nach Vergeltung schrie. Jemand musste für die Taten des dunklen Magiers büßen. Und seine noch in dem Dorf lebende Familie trug den Preis für seine Machtgier.
Als Kestria brannte, wurde das Wissen um diese Tat verschleiert. Die Vicander wurden als Familie von Dämonenanbetern verschrien, als Gefolgsleute ihres ältesten Sohnes. Als Monster. Und aus einer Strafexpedition wurde ein heiliger Kreuzzug gemacht. Diese Nacht der Flammen wurde seitdem „Der Fluch der Vicander“ genannt, in dem dieses bösartige Geschlecht von der Erde getilgt worden war…